第581章 锅冷了，话不能断 (第1/3页)
雨停三日，村中锅灶重燃，炊烟一缕缕从各家屋顶升起，像是大难之后勉强续上的呼吸。
唯有阿青的老陶灶，孤零零地立在村东头，像一块被遗忘的界碑。
清晨，她蹲在灶前，指尖拂过柴堆，火折子一擦，干草微颤，火星轻跳。
火焰刚起，几个孩子便悄无声息地围拢过来，压低声音：“昨晚有人在墙角撒灰……写着‘响锅招祸’。”
阿青没抬头，只是将一把糙米倒入锅中，动作平稳得仿佛听见的不是警告，而是风掠过屋檐的轻响。
米落水声清脆，像针尖刺破沉默。
她搅动长勺，火苗随着手腕的节奏微微起伏，不急不躁。
午时粥成，热气缓缓升腾，在微凉的空气里织出一道淡白的纱。
她盛出第一碗，端端正正放在灶前那块磨得发亮的石墩上。
“这口饭，敬没名字的人。”
没人来吃。
风扫过空荡的院子，粥面上的热气渐渐稀薄。
一只麻雀落在锅沿，又惊飞而去。
夜幕降临，月光如霜。
周山婆拄着拐杖来了，脚步慢得几乎听不见。
她没说话，只把耳朵紧紧贴在陶锅壁上，听了半晌，忽然打了个寒战。
“三十年前元军屠村前夜，也是这么静……”她喃喃道，嗓音像是从坟土里挖出来的，“连狗都不叫。”
阿青站在灶边，望着她佝偻的背影，心头一紧。
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